"素衣莫起风尘叹，犹及清明可到家。"陆放翁的诗句总让我想起老家青石板上的晨露。今年清明，我们避开人潮，踏着晨光来到安昌古镇。
太奶奶的墓在南山半腰，山道旁的老香樟已抽出嫩芽，新绿掩映着往年的墨色。表弟蹦跳着捡拾松果，我望着蜿蜒的山路出神——这条路从蹒跚学步走到青葱少年，石板缝隙里藏着多少代人的足音。半山腰的野樱开得正好，细碎花瓣落在爷爷肩头，他挎着竹篮的背影让我想起儿时他背我上山的模样。
青石墓碑前，奶奶取出温在棉布里的艾饺，咸香混着松针气息漫开来。爷爷用朱漆补描碑文时，苍老的手腕悬得极稳，仿佛在续写未尽的思念。三炷香燃起的青烟里，我看见父亲将额头贴在冰凉的石碑上，这个素来严厉的男人此刻柔软得像株春草。表弟突然扯我衣袖："姐，你看！"他掌心里躺着颗沾泥的青瓜籽，眼睛亮晶晶的，"等明年..."
山风掠过林梢，将香灰卷成细小的旋涡。我突然懂得清明不只是追忆，更是让往事的根系在心上绵延生长。就像爷爷补的漆色会褪，但血脉里的温度永远鲜亮；就像我们撒下的种子，会在某个雨夜悄然萌发。临别时，母亲折了枝山茶供在碑前，绯红花瓣映着旧年雨水，恍若岁月打了个温柔的结。
"素衣莫起风尘叹，犹及清明可到家。"陆放翁的诗句总让我想起老家青石板上的晨露。今年清明，我们避开人潮，踏着晨光来到安昌古镇。
太奶奶的墓在南山半腰，山道旁的老香樟已抽出嫩芽，新绿掩映着往年的墨色。表弟蹦跳着捡拾松果，我望着蜿蜒的山路出神——这条路从蹒跚学步走到青葱少年，石板缝隙里藏着多少代人的足音。半山腰的野樱开得正好，细碎花瓣落在爷爷肩头，他挎着竹篮的背影让我想起儿时他背我上山的模样。
青石墓碑前，奶奶取出温在棉布里的艾饺，咸香混着松针气息漫开来。爷爷用朱漆补描碑文时，苍老的手腕悬得极稳，仿佛在续写未尽的思念。三炷香燃起的青烟里，我看见父亲将额头贴在冰凉的石碑上，这个素来严厉的男人此刻柔软得像株春草。表弟突然扯我衣袖："姐，你看！"他掌心里躺着颗沾泥的青瓜籽，眼睛亮晶晶的，"等明年..."
山风掠过林梢，将香灰卷成细小的旋涡。我突然懂得清明不只是追忆，更是让往事的根系在心上绵延生长。就像爷爷补的漆色会褪，但血脉里的温度永远鲜亮；就像我们撒下的种子，会在某个雨夜悄然萌发。临别时，母亲折了枝山茶供在碑前，绯红花瓣映着旧年雨水，恍若岁月打了个温柔的结。
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